44 - La mère Chapogne

La mère Chapogne, t'es fripée pareille une peau de momie, t'es sale, tu chiques et t'es complètement arriérée dans ton cabanon de province en compagnie de tes poules ! T'es qu'une affreuse sorcière du Diable, avaricieuse, méchante, teigneuse comme c'est pas possible, voleuse d'eau de pluie, rôdeuse des mares, « rapiéceteuse » de chaises, plus médisante qu'une vipère, mais tu me plais bien quand même. T'as le même chapeau rapiécé posé sur ta caboche depuis quarante sept ans, t'es jamais sortie de ton patelin depuis que tu y as pris racine à ta naissance il y a quatre-vingt quatre ans... Tu sais pas lire, t'aime pas les gens, tu nourris les rats de ta maison, mais ça empêche pas que t'as du charme, la vieille.

 

T'entends la Chapogne ? J'ai de l'estime pour toi, chouette périmée que t'es ! D'ailleurs t'en as une de tête de hulotte, je t'assure ! Une vraie face de rapace de malheur. Tu sens bon le foin et l'humus de la forêt, en authentique épouvantail que t'es. Ca m'égaye de te voir revenir par tous les chemins de poussière, t'entendre râler toute seule en ployant sous tes fagots que tu soulèves et traînes sur ton dos usé. Tu mets du pittoresque dans la campagne. Tu es la compagne des corbeaux, une silhouette mauvaise sous la Lune, un chat-huant dans la nuit.

 

Tu parles patois et tu supportes pas les parisiens avec leurs manières. T'as raison la Chapogne. Des comme toi, y en a plus dans ces coins rétrograde de la cambrousse de bouseux. T'es la dernière des ramasseuses de branchages. T'as pas l'électricité dans ton taudis, mais en hiver ta cheminée avec le feu qui chante dedans, elle chauffe jusqu'au sommet des âmes. T'as du caractère la Chapogne. Avec ta crosse de boiteuse noircie à la braise t'as remis plus d'un garde-champêtre à sa place tout au long de ta carrière de chapardeuse de bois mort !

 

Quand ça sera le jour où qu'y faudra te mettre au fond du trou, avec ou sans le curé, promis j'irai cracher sur ta tombe comme y feront tous les autres au village qui t'apprécient guère. Mais moi je te garderai au centre brûlant de mon coeur parce que t'es la plus chère de toutes les chamelles de foutue fumure que la Terre ait jamais portée !

T'es une sacrée caillasse de carne antique, ça c'est sûr la vioque ! Ha ! oui alors ! Je te préfère  mille fois à ces endives molles qui sont tellement sans saveur qu'on les croirait déjà mortes, la Chapogne. Même que t'es pas prête de crever toi au moins, pas vrai ? C'est que t'es en pleine forme et que t'as toujours foutrement envie de nous faire goûter à ta canne, hein le fossile ? A mesure que tu vieillis, tu piques pire qu'une ortie ! Allez, le Bon Dieu y te donnera bien encore vingt ans avant d'aller t'envoyer bouffer du pissenlit par en-dessous du sol. Le temps de joliment emmerder toute une génération de brindilles tendres dans la contrée.