J'aime les vieilles filles. Et lorsqu'elles sont laides, c'est encore
mieux.
Les guenuches acariâtres et bigotes ont les charmes baroques et amers des
bières irlandaises. Ces amantes sauvages sont des crabes difficiles à consommer
: il faut savoir se frayer un chemin âpre et divin entre leurs pinces osseuses.
Quand ces rombières sourient, elles grimacent. Quand elles prient, elles
blasphèment. Quand elles aiment, elles maudissent. Leurs plaisirs sont une soupe
vengeresse qui les maintient en vie. Elles raffolent de leur potage de fiel et
d'épines. Tantôt glacé, tantôt brûlant, elles avalent d'un trait leur bol de
passions fermentées. Ces chèvres grotesques sont perverses. C'est leur jardin
secret à elles, bien que nul n'ignore leurs vices.
Ces aubergines flétries sont des mets recherchés : les esthètes savent
apprécier les sorcières d'alcôve au goût âcre. Comme des champignons vénéneux,
elles anesthésient les coeurs, enchantent les pensées, remuent les âmes,
troublent les sangs. Leur poison est un régal pour le sybarite.
L'hypocrisie est leur triomphe.
La médisance leur tient lieu de
bénédiction. La méchanceté est leur coquetterie. Le mensonge, c'est leur parole
donnée. Elles ne rateraient pour rien au monde une messe, leur cher curé étant
leur pire ennemi. Le Diable n'est jamais loin d'elles, qui prend les traits de
leur jolie voisine de palier, du simple passant ou de l'authentique Vertu (celle
qui les effraie tant). Elles épient les hommes derrière leurs petits carreaux
impeccablement lustrés. Elles adorent les enfants, se délectant à l'idée
d'étouffer leurs rires. Mais surtout, elles ne résistent pas à leur péché mignon
: faire la conversation avec les belles femmes. Vengeance subtile que de
s'afficher en flatteuses compagnies tout en se sachant fielleuses, sèches,
austères... C'est qu'elles portent le chignon comme une couronne : là éclate
leur orgueil de frustrées.
Oui, je chéris ces ronces desséchées. A l'opposé des créatures heureuses et
épanouies, les pies jacassières cachent en elles des rêves désespérés. Et la
nuit venue leurs chants de corbeaux deviennent des cris de chouette... Trésors
dérisoires et magnifiques, à la mesure de leurs intarissables caquètements de
volaille à bec de rocaille. Ces oiseaux changeants ont la plume sinistre, c'est
ce qui fait toute leur saveur.
Contrairement à leurs rayonnantes rivales, elles ont bien plus de raisons
de me désirer et de me haïr, de m'encenser et de m'insulter, de lire et de
relire ces mots en forme d'hommage et de consolation, inlassablement, follement,
éperdument.
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